Poema inicial da segunda parte da obra e  Resumo das Heranças, poema que encerra o livro

                      I

Meu pai saiu de madrugada e não voltou

Ia afagar a terra e saciar as árvores

semear aloendros em redor da nogueira

(que meu avô lhe dera havia anos)

falar aos animais e sossegar as águas

Sentou-se numa pedra junto à fonte

despejou o alforge e não comeu

Bebeu os primeiros raios da manhã

fitou o horizonte e adormeceu

Levou nos braços um ramo de coentros

para temperar os dias e as sedes

que seu tocar os ventos presumia

Nos ombros    uma enxada puída e já sem uso

e um dedal de vinho e um sorriso

para abraçar as aves e os rios

que nesse lugar outro o aguardavam

Agora está  -presumo-  a confiar às estrelas

quantas searas de afectos semeou

e a soletrar as sílabas e os verbos

de quantos versos ainda me outorgou

para que deles eu tenha o resguardado pão

que seu tocar a terra me legou

Cansou-se de guardar   direi   as margens ressequidas

de uma esperança ausente e confiscada

e decidiu partir de madrugada

para abraçar os longes que sabia

capazes de afastar a lassidão dolente 

deste país ao sul e despojado

Resumo das heranças

Ficam aqui as falas derradeiras  

Tão breve é pecúlio que coubera

na preservada cesta onde abriguei

as cartas de bem-querer e os afectos

que foram meu alento e o alívio

nos trilhos a que fui sem recear

o verbo conjugado com o vento

E se encontrado está o ponto cardeal

ou se quiseres     a Úrsula Menor do esquecimento

não há porque temer ou vacilar

e sigamos as subterrâneas águas que demandam

a recolha do fruto no seu tempo

Meus amigos partiram    já o disse

sem provarem das uvas  quanto mel

concedido  lhes fora para a ceia

mas seu lugar à mesa permanece

na partilha do pão e das revoltas

que ao mais pequeno toque recrudesce

Saibamos ser     proclamo     o sonho e a utopia

de reaver o que nos foi negado

e pendurando as uvas no sobrado

da casa da memória que nos resta

juntemos todos os bagos ou lembranças

ao néctar que se assoma em cada verso

para que os ventos venham e se abasteçam

do suculento travo de ousadia

Interpelemos também os dias sobre os campos

cercados de silêncio     angústia     raiva

para reacendermos cada extinta fogueira

sem esperar que os deuses dominantes

nos venham inquirir sobre os desígnios

que buscamos lograr com nosso canto

Escuto melhor    assim   o ciciar das aves ao relento

e o marulhar dos rios que se aproximam

e suspenso no lume desses fogos

que meus dedos recolhem e contemplam

sou um sopro de vento que não cede

e nessa resistência permaneço

Meu pai   repito    saiu de madrugada e não voltou

cansado deste país ao sul   acocorado

Por isso tenho um anelo de fogo que me incita

um velo de ausências que me aquece

e um silêncio mordido que me impele         

a intentar ainda verso a verso

empunhar a firmeza de quem sabe

haver no vento uma bandeira disponível

que aguarda quem a erga    desfraldada

Outro dos poemas do livro

Trago meu pai nos ombros e não sei

dizer quanto me pesa

a enorme leveza do seu nome

mas sei que cada sílaba é quase uma galáxia

atravessando o mapa de uma vida ou de uma flor

que guardei depois da tempestade

como um veleiro sem vento   resgatado

no efémero tempo de um relâmpago

Escrevo ainda seu nome na areia

onde a espuma da onda se derrama

para que minhas mãos colham o sal

convoquem aves nocturnas ou a chuva

e desenhem seus sonhos sobre a água      

Poema de inicial do livro " Alforge de Heranças" , vencedor do Prémio de Poesia e Ficção de Almada 2014,  cuja edição está agendada para Março

Memória Descritiva

Guardo da casa o perfume das rosas

erguendo primaveras no quintal

e a festiva sinfonia dos pássaros

anunciando os dulcíssimos frutos da figueira

Retenho ainda os gestos de meu pai

abrindo a porta das traseiras

pelo lado de dentro da ternura

(quando a manhã estendia os primeiros raios)

para retirar do poço o balde de água

e regar o canteiro onde floria a hortelã

Cumpria assim o rito matinal

de alimentar de aromas a vida dos que nela viviam

Solitária ficou desde o instante

em que meu pai dela se despedira

e minha mãe recolheu sua inominável ausência

no avental de luz que lhe restou

para cerzir  de saudade os dias que lhe sobram

Campo de antigas lembranças e afectos 

não pisava   há muito    este chão mátrio

mas o tempo permanece nos retratos

que as molduras guardaram nas paredes

como o perene lugar de todas as memórias

Entro   e sei que o forno não cose já o pão

nem o azinho crepita na lareira

afugentando o frio de quantas neves

os remotos invernos carpiram no telhado

Sequer o marulhar dos rios que sob a tijoleira gasta se ocultavam

alimentando meu infantil sonho de viagens

Sem o calor de quem ergueu a casa

sobrou-lhes a distância que carregaram

e decidiram secar as suas águas

Agora   resta apenas o cheiro da última fornada

e um punhado de cinzas    desoladas

De Guernica a Badajoz

           (Para que a memória não se apague da nossa memória)

        De Guernica a Badajoz

Soubemos de Guernica pelo som das explosões

assim que as naves de aço despejaram ogivas sobre as casas,

fragmentando sonhos e decepando vidas.

E pouco mais pudemos do que lamentarmo-nos

do imponente frio que se abatera, então, sobre as nossas cabeças,

deixando-nos, inclemente, o fel  da impotência.

Não eram cinco da tarde. Mas um tempo de fogo,

e um lugar tão sem tempo,

que os relógios não sabiam ainda decifrar.

Tivemos assim a certeza de que os únicos elementos de medição

se limitavam ao irregular diâmetro das crateras

e ao súbito fascínio em destruir a esperança

de quem, por suas mãos, ousou tecer, tão-só,

um casulo de afecto e liberdade.

         Por isso guardámos o pavor instalado nos olhos das crianças,

         quando a guarda investiu pelos quintais da vila

para rasgar silêncios (cúmplices e solidários)

e intimar as mães

a entrar na viagem de uma estação apenas.

Oficiantes de um culto condenável,

não eram arianos, falangistas ou mouros

os que berravam ordens de cima das montadas,

vociferando aos detidos que estugassem o passo:

Era o clamor do ódio envolto numa farda

que atirando os cavalos sobre os refugiados indefesos,

acordava fagulhas no empedrado negro da calçada,

impondo  aos moradores das ruas envolventes

o recolher urgente a suas casas.

  

Badajoz estava ali à mercê de um olhar

como se a frincha da nossa porta,

(por onde todas as manhãs o dia se levanta),

subitamente ganhasse a dimensão de uma janela

e dela vislumbrássemos o outro lado da fronteira,

divisando um cortejo de medo e sobressalto(s)  

como lâminas de angustia

tatuando na pele cicatrizes de espanto.

Não ouvimos os tiros, bem sabemos.

Somente perscrutámos

o fumo libertando-se do cano das espingardas.

Mas retivemos o som

cavo e perene

de quantos corpos

tombaram na arena.

Fernando Fitas  - inédito –Setembro 2014

         Morre-me nos lábios a água

Morre-me nos lábios a água de tanta sede oculta.

Por ela sei do rio que desperta no sangue

a cintura do fogo

e acorda nas virilhas

o indizível êxtase da luz.

Uma ânfora apenas guarda o fluir das mãos

mergulhadas no cio de todas as palavras,

e sortilégios outros que ao barro confiaram

os seculares desígnios de tão intenso lume. 

São rios clandestinos os lábios desta sede

de imaculadas águas.

Com eles ousarei, secretamente,

a transgressão das margens;

direi que me pertencem os pequenos delitos

de quantos marinheiros intentaram na areia

um cais onde aportar os abismos do corpo,

e gritarei  teu nome em cada gota ausente,

mordendo na garganta palavras interditas.

Fernando Fitas – Inédito 2014

(Exercício sobre um guache de Francisco Simões

concebido em 1992 para capa de outro livro do autor) 

Alentejo

Comove-me a branca serenidade da cal

embebedando de luz as fachadas das casas,

ancestralidade singular de quem as construiu

para habitar um tempo

eternamente feito de futuro,

onde as manhãs despertam,

no limiar das flores

que dizem das janelas,

quantos perfumes circulam nas calçadas.

Há um remoto soar de vozes em cada esquina,

como se uma sentinela permanecesse ainda

contando das searas a dimensão das espigas,

e o latido de um cão,

que ao longe reclama 

a breve companhia de um afago,

quando o vento se abraça às velhas oliveiras

na volúpia de um fogo intemporal e sábio.

Tudo aqui são raízes falando por silêncios.

Entre barros e pedras,

só o pó dos caminhos

sabe os itinerários de homens e animais. 

Eleva-se da terra um cheiro que me dilata as veias.

Este cheiro pertence-me,

este sol

tão despido como o rio

que me ofereceu a água tantas vezes,

volta-me agora a refrescar de infância.

Fernando Fitas - Inédito

Sobre uma pedra escrevo

(  (A  propósito de uma varina de Francisco Simões)

Sobre uma pedra escrevo

a claridade infinita dos teus olhos

iluminando a praia a que aportaram

todos os barcos

cansados de viagens.

Há prodígios nos dedos

desenhando na areia

inavegados rios

em busca de navios.

Em seus porões vazios apenas a memória

de outras longínquas águas

e um secreto desejo

ainda reclamando

o derradeiro pólen das palavras.

Sei-me sentado aqui

há muito tempo,

entre um templo de luz

que tudo esconde e nega

e a sedução plena da miragem,

insinuando no vértice dos lábios

um nome pelo fogo inominado.

Entardecem-me as têmporas

e as mãos

somente reconhecem do teu corpo

a volúpia do quanto recusaste.

É o instante então de celebrar-te,

deixando-te na pedra onde te escrevo,

o aroma que o mar

colocou nos teus cabelos,

para que possa, enfim,

contemplar-te.

Fernando Fitas (Portugal)

Um sheik troca tintas

Texto que encontrei numa gaveta onde costumo guardar outras coisas. 

Apesar do tempo já decorrido sobre a data em que foi escrito, permanece actual. 

Não há campo maior onde quem volta

se sinta mais ferido e humilhado

e se rebele e ouse e denuncie

o despudor notório e imbecil

de quem não sendo nada se presume

um  sheik  numa  arábia proclamado.

E nesse enlevo torpe de quem bebe

o arroto que exala e se desprende

da sua bebedeira de vaidades,

não poderá saber o verbo certo

quando o substantivo é igualdade.

Não sei se verdade é, mas há quem diga

ter-lhe fugido a mão para a pedra certo dia

quando soares falou de rio maior,

'lapsus linguae' que um UDP menor não consentia.

Contudo, esse artilheiro anos volvidos,

esquecido do disparo de seu gesto

às hostes socialistas aportaria.

Por isso aqui vos digo e reafirmo:

Não há campo maior onde aconteçam

burricadas mais vis e indecentes

e tropelias outras que por decoro não conto,

porque atentados são a quanta gente

lhe deu o beneficio do seu voto

fazendo de um troca-tintas presidente.

Eis porque vos repito sem temor:

Não há campo maior onde aconteçam

burricadas mais vis e indecentes.

        F. Fitas.  inédito 2003 

Militante (apenas) de utopias

 Caçador de esperas e de sedes,    

 ou pescador apenas de utopias,

        aqui retorno agora como o vento

 para saber das pérolas do rio.

Tornara-se imperioso ser da água,

não apenas a gota que reclama

a dádiva de um sopro

quando o leito das fomes principia,

mas o azul das chuvas e a falas

que convoquem  a seiva da semente,

onde germina  a ânsia mais secreta,

de quem erguendo sonhos alimenta

vértices de fogo e ousadia.

Venho escrever nos muros as palavras,

para  desenhar um dedáleo de ventos

quando o musgo dos dias se anuncia,

e como quem retoma clandestinamente a velha harpa

aqui me reinvento, me reafirmo,

militante das coisas impossíveis,

oferecendo somente as minhas mãos despidas e tão débeis

nas quais carrego (ainda) um ramo de utopias.

Aqui cheguei descalço

só de olhar

os caminhos que há tanto me esperavam.

E recusando sempre o quanto pretendia

avancei pelos campos para beber

o eclodir do cântico dos pássaros

logo que as árvores sabem

dos primeiros sussurros

na folhagem.

No corpo

o mapa de todos os lugares

que ao largo me avistaram,

sem que houvessem logrado apenas o aceno

de um oblíquo olhar,

onde não cabe mais que um golpe de asa.

Talvez aí tenha nascido a cicatriz difusa

que à alma se colou secretamente,

dizendo mais de mim do que as palavras.

Não pretendam por isso, que fale sobre o modo

de colorir as sombras,

quando o sol incide sobre as formas e as distorce.

Sou militante apenas de meus passos,

exijo unicamente o que pressinto.

Não reivindico qualquer lâmina de água

derramando-se em tórridos desertos,

ou o sibilar do tiro que se acha

pela vertigem da presa derrubado.

Entre o disparo da bala e o seu alvo

há sempre um espaço ferido que se cala.

Eu não me calarei!

Mesmo que a voz me morra e só me reste o espasmo

de um coração de pássaro delido,

sei do bulício dos vales riscando traços de luz

na opacidade cinzenta das montanhas;

do viço da areia roçando-se nas águas;

o suspiro do ar quando toca nos lábios

da mais pura mulher

e a subtil ternura da corola dos cardos

pelo orvalho.

Todos eles me habitam

como o silêncio instiga a transgressão no fruto das searas,

assesta de raiva as hastes dos espinhos

e sussurra revoltas tão antigas

que as mãos dos camponeses preferem olvidar.

De todos  retenho  secretamente a alquimia

onde repousa eternamente o sortilégio

que me tornou um militante (apenas) de utopias.