Militante (apenas) de utopias
Caçador de esperas e de sedes,
ou pescador apenas de utopias,
aqui retorno agora como o vento
para saber das pérolas do rio.
Tornara-se imperioso ser da água,
não apenas a gota que reclama
a dádiva de um sopro
quando o leito das fomes principia,
mas o azul das chuvas e a falas
que convoquem a seiva da semente,
onde germina a ânsia mais secreta,
de quem erguendo sonhos alimenta
vértices de fogo e ousadia.
Venho escrever nos muros as palavras,
para desenhar um dedáleo de ventos
quando o musgo dos dias se anuncia,
e como quem retoma clandestinamente a velha harpa
aqui me reinvento, me reafirmo,
militante das coisas impossíveis,
oferecendo somente as minhas mãos despidas e tão débeis
nas quais carrego (ainda) um ramo de utopias.
Aqui cheguei descalço
só de olhar
os caminhos que há tanto me esperavam.
E recusando sempre o quanto pretendia
avancei pelos campos para beber
o eclodir do cântico dos pássaros
logo que as árvores sabem
dos primeiros sussurros
na folhagem.
No corpo
o mapa de todos os lugares
que ao largo me avistaram,
sem que houvessem logrado apenas o aceno
de um oblíquo olhar,
onde não cabe mais que um golpe de asa.
Talvez aí tenha nascido a cicatriz difusa
que à alma se colou secretamente,
dizendo mais de mim do que as palavras.
Não pretendam por isso, que fale sobre o modo
de colorir as sombras,
quando o sol incide sobre as formas e as distorce.
Sou militante apenas de meus passos,
exijo unicamente o que pressinto.
Não reivindico qualquer lâmina de água
derramando-se em tórridos desertos,
ou o sibilar do tiro que se acha
pela vertigem da presa derrubado.
Entre o disparo da bala e o seu alvo
há sempre um espaço ferido que se cala.
Eu não me calarei!
Mesmo que a voz me morra e só me reste o espasmo
de um coração de pássaro delido,
sei do bulício dos vales riscando traços de luz
na opacidade cinzenta das montanhas;
do viço da areia roçando-se nas águas;
o suspiro do ar quando toca nos lábios
da mais pura mulher
e a subtil ternura da corola dos cardos
pelo orvalho.
Todos eles me habitam
como o silêncio instiga a transgressão no fruto das searas,
assesta de raiva as hastes dos espinhos
e sussurra revoltas tão antigas
que as mãos dos camponeses preferem olvidar.
De todos retenho secretamente a alquimia
onde repousa eternamente o sortilégio
que me tornou um militante (apenas) de utopias.
