Militante (apenas) de utopias

 Caçador de esperas e de sedes,    

 ou pescador apenas de utopias,

        aqui retorno agora como o vento

 para saber das pérolas do rio.

Tornara-se imperioso ser da água,

não apenas a gota que reclama

a dádiva de um sopro

quando o leito das fomes principia,

mas o azul das chuvas e a falas

que convoquem  a seiva da semente,

onde germina  a ânsia mais secreta,

de quem erguendo sonhos alimenta

vértices de fogo e ousadia.

Venho escrever nos muros as palavras,

para  desenhar um dedáleo de ventos

quando o musgo dos dias se anuncia,

e como quem retoma clandestinamente a velha harpa

aqui me reinvento, me reafirmo,

militante das coisas impossíveis,

oferecendo somente as minhas mãos despidas e tão débeis

nas quais carrego (ainda) um ramo de utopias.

Aqui cheguei descalço

só de olhar

os caminhos que há tanto me esperavam.

E recusando sempre o quanto pretendia

avancei pelos campos para beber

o eclodir do cântico dos pássaros

logo que as árvores sabem

dos primeiros sussurros

na folhagem.

No corpo

o mapa de todos os lugares

que ao largo me avistaram,

sem que houvessem logrado apenas o aceno

de um oblíquo olhar,

onde não cabe mais que um golpe de asa.

Talvez aí tenha nascido a cicatriz difusa

que à alma se colou secretamente,

dizendo mais de mim do que as palavras.

Não pretendam por isso, que fale sobre o modo

de colorir as sombras,

quando o sol incide sobre as formas e as distorce.

Sou militante apenas de meus passos,

exijo unicamente o que pressinto.

Não reivindico qualquer lâmina de água

derramando-se em tórridos desertos,

ou o sibilar do tiro que se acha

pela vertigem da presa derrubado.

Entre o disparo da bala e o seu alvo

há sempre um espaço ferido que se cala.

Eu não me calarei!

Mesmo que a voz me morra e só me reste o espasmo

de um coração de pássaro delido,

sei do bulício dos vales riscando traços de luz

na opacidade cinzenta das montanhas;

do viço da areia roçando-se nas águas;

o suspiro do ar quando toca nos lábios

da mais pura mulher

e a subtil ternura da corola dos cardos

pelo orvalho.

Todos eles me habitam

como o silêncio instiga a transgressão no fruto das searas,

assesta de raiva as hastes dos espinhos

e sussurra revoltas tão antigas

que as mãos dos camponeses preferem olvidar.

De todos  retenho  secretamente a alquimia

onde repousa eternamente o sortilégio

que me tornou um militante (apenas) de utopias.