Hei-de chegar um dia à Gronelândia

 

Hei-de um dia chegar à Gronelândia

com um bouquet de rosas no olhar

e uma fogueira acesa em cada mão

para riscar a minha frágil sombra

na insensibilidade austera  do(s) deserto(s) de neve

onde o vento se acolhe na solidão do frio

Terei nos bolsos um poema de Grade

com uma “rapariga sentada, corpo torcido, sonhando com a aldeia”,

esse lugar remoto, 

cuja existência se apagou, há tanto tempo,

do mapa das nossas itinerâncias,

que nem  as aves recordarão a rota de tão longínquo voo.

As grandes migrações, sei-o há séculos,

são as que se ausentam definitivamente do coração das árvores,

sobem com/como os rios, os caminhos da sede,

entregam as raízes à profundez das águas

e se lançam no abismo de refractários passos.

Por isso, eu vou à Gronelândia desafiar os deuses

que retiram das casas os homens indefesos,

lançam barcos de angustia em inocentes mares

e festejam ainda sobre o pó das cidades

sem que um olhar de espanto se cole à sua alma.

Não sei da Gronelândia mais do que os livros dizem,

e no entanto sinto que sob o glaciar algo estrebucha e vibra,

como se um punhal de silêncio e de raiva

irrompesse entre os dedos de uma débil  criança,

para esventrar montanhas ou desenhar apenas  uma fenda de luz

que  permita afinal à fúria das palavras

reclamar para si a cor e os destroços

de quantas intempéries a neve acumulou.

Com eles sei ainda

que hei-de alcançar um dia a Gronelândia

com um ramo de cravos no olhar

e um sorriso imperecível no vértice dos sonhos

que a si próprio se baste e saiba eliminar

esta evasão endémica de barcos suicidas

que em demanda de vida se sepultam no mar.

Fernando Fitas

Amora, Novembro2015

 Memória de Reikiavik

Não há em Reikiavik mais espaço para o sol.

As nuvens o resguardam do olhar das janelas.

Tudo é negrume e frio como se fora inverno

e um deserto de neve escorrendo das montanhas

para entregar a água aos barcos  que no caís

ocultam suas redes em sedes ancestrais.

Há talvez pescadores afogando num bar

a solidão das pedras que a lava modelou

e a permanente ausência de flores

é a perene herança,

que  em seus  secretos desígnios 

o magma lhe outorgou.

Guardo por Reikiavik uma ternura intensa

e um odor a enxofre que se instalou na roupa

e perdura nos poros e na pele 
não sei há quantos anos;

dos fiordes apenas uma ténue lembrança

retida na tranquilidade de remotas lagoas

que do mar exiladas

por ele eternamente reclamam.

Ah, mas o azul naufragante dos olhos das mulheres,

é um chamamento que me impele,  embriaga e incita,

a pousar o olhar na luz exuberante

que mora/habita em seus cabelos,

-mesmo se um vulcão lança no horizonte 

cinzas de rocha, carvão e lama 
e a cidade, aos pouco, re-entardece.

Fernando Fitas - Amora,  Novembro de 2015

Excerto de In "O Ressoar da Águas"

À melodia breve das palavras

confiei este dizer de esperas e afectos

Talvez neles se sinta (ainda) o marulhado vento que os trouxe

ao resguardado leito das lembranças

com que entreteço as horas e os dias

destes difusos tempos desavindos

Não conjuguemos mais o verbo consentir

nem detenhamos quantas palavras haja que se assomam

à janela dos lábios requeridos

para que inteira seja a suculenta festa

pelos cravos e pólen prometida

Não refrear o passo não ceder

aos constantes apelos da inércia

Ousar erguer o punho essa bandeira

com que festejámos o devir

antes que tarde fosse e não houvesse

tempo de consagrar Abril em Maio

Doemos também um dedal de silêncio

aos rios imaginados da memória

que preservados foram em seu leito

Deixar que se enalteçam e contentem

em transbordar barragens ou açudes

sulcando um novo curso p’ra seu leito

na alba do porvir que se adivinha

no mais alto postigo das manhãs

Depositemos aí o fruto recolhido

nas mãos de quantas mãos ainda haja

esperando os parcos grãos que confiámos

pudessem pertencer a nossa herança

Contemo-los um a um como se fossem

o derradeiro espólio que nos sobra

desse instante maior que nos coubera

e soltemos as inquietas trovas que soando

notificaram um dia nossos passos

a sulcar novos trilhos   a dobar outros velos

p’ra neles se internar em caminhadas

Longe ficou entanto a rebeldia

de um tempo que foi nosso e instigava

a transgredir nos versos as fronteiras

de quantas névoas houve que impediam

o livre acesso a quantos intentavam

conferir novos alentos e afectos

aos horizontes outros vislumbrados.

É hora digo  enfim  de repartir

os haveres que no modesto alforge nos ficaram

Um cabaz de aloendros e de ventos

uma roca de alentos que resiste

um punhado de estrelas e de cinzas

e um anelo de raivas e de mágoas

que em nosso peito lavra e nos aquece

Não bastante contudo concedamos

para acender ainda a viva chama

do lume que emprestava a alegria

a quantos sonhos   recordo  proclamámos

In O Ressoar da Águas, (2004)

Soubemo-nos em Maio

Soubemo-nos em Maio,

porque o perfume das tílias do quintal

dizia mais de nós que todas as palavras,

e bastaria um fio para que o rio descesse, inelidível,

as grandes avenidas por onde caminhámos,

vestindo de azul e de miragens

a margem deslumbrada da manhã,

como se um salitre de vento, escorrendo pelos dedos,

nos concedesse ainda a ousadia

de convocar para nós a utopia,

com que se move a força das marés.

                                                                           

                                                                                                     

Poema inicial da segunda parte da obra e  Resumo das Heranças, poema que encerra o livro

                      I

Meu pai saiu de madrugada e não voltou

Ia afagar a terra e saciar as árvores

semear aloendros em redor da nogueira

(que meu avô lhe dera havia anos)

falar aos animais e sossegar as águas

Sentou-se numa pedra junto à fonte

despejou o alforge e não comeu

Bebeu os primeiros raios da manhã

fitou o horizonte e adormeceu

Levou nos braços um ramo de coentros

para temperar os dias e as sedes

que seu tocar os ventos presumia

Nos ombros    uma enxada puída e já sem uso

e um dedal de vinho e um sorriso

para abraçar as aves e os rios

que nesse lugar outro o aguardavam

Agora está  -presumo-  a confiar às estrelas

quantas searas de afectos semeou

e a soletrar as sílabas e os verbos

de quantos versos ainda me outorgou

para que deles eu tenha o resguardado pão

que seu tocar a terra me legou

Cansou-se de guardar   direi   as margens ressequidas

de uma esperança ausente e confiscada

e decidiu partir de madrugada

para abraçar os longes que sabia

capazes de afastar a lassidão dolente 

deste país ao sul e despojado

Resumo das heranças

Ficam aqui as falas derradeiras  

Tão breve é pecúlio que coubera

na preservada cesta onde abriguei

as cartas de bem-querer e os afectos

que foram meu alento e o alívio

nos trilhos a que fui sem recear

o verbo conjugado com o vento

E se encontrado está o ponto cardeal

ou se quiseres     a Úrsula Menor do esquecimento

não há porque temer ou vacilar

e sigamos as subterrâneas águas que demandam

a recolha do fruto no seu tempo

Meus amigos partiram    já o disse

sem provarem das uvas  quanto mel

concedido  lhes fora para a ceia

mas seu lugar à mesa permanece

na partilha do pão e das revoltas

que ao mais pequeno toque recrudesce

Saibamos ser     proclamo     o sonho e a utopia

de reaver o que nos foi negado

e pendurando as uvas no sobrado

da casa da memória que nos resta

juntemos todos os bagos ou lembranças

ao néctar que se assoma em cada verso

para que os ventos venham e se abasteçam

do suculento travo de ousadia

Interpelemos também os dias sobre os campos

cercados de silêncio     angústia     raiva

para reacendermos cada extinta fogueira

sem esperar que os deuses dominantes

nos venham inquirir sobre os desígnios

que buscamos lograr com nosso canto

Escuto melhor    assim   o ciciar das aves ao relento

e o marulhar dos rios que se aproximam

e suspenso no lume desses fogos

que meus dedos recolhem e contemplam

sou um sopro de vento que não cede

e nessa resistência permaneço

Meu pai   repito    saiu de madrugada e não voltou

cansado deste país ao sul   acocorado

Por isso tenho um anelo de fogo que me incita

um velo de ausências que me aquece

e um silêncio mordido que me impele         

a intentar ainda verso a verso

empunhar a firmeza de quem sabe

haver no vento uma bandeira disponível

que aguarda quem a erga    desfraldada

Outro dos poemas do livro

Trago meu pai nos ombros e não sei

dizer quanto me pesa

a enorme leveza do seu nome

mas sei que cada sílaba é quase uma galáxia

atravessando o mapa de uma vida ou de uma flor

que guardei depois da tempestade

como um veleiro sem vento   resgatado

no efémero tempo de um relâmpago

Escrevo ainda seu nome na areia

onde a espuma da onda se derrama

para que minhas mãos colham o sal

convoquem aves nocturnas ou a chuva

e desenhem seus sonhos sobre a água      

Poema de inicial do livro " Alforge de Heranças" , vencedor do Prémio de Poesia e Ficção de Almada 2014,  cuja edição está agendada para Março

Memória Descritiva

Guardo da casa o perfume das rosas

erguendo primaveras no quintal

e a festiva sinfonia dos pássaros

anunciando os dulcíssimos frutos da figueira

Retenho ainda os gestos de meu pai

abrindo a porta das traseiras

pelo lado de dentro da ternura

(quando a manhã estendia os primeiros raios)

para retirar do poço o balde de água

e regar o canteiro onde floria a hortelã

Cumpria assim o rito matinal

de alimentar de aromas a vida dos que nela viviam

Solitária ficou desde o instante

em que meu pai dela se despedira

e minha mãe recolheu sua inominável ausência

no avental de luz que lhe restou

para cerzir  de saudade os dias que lhe sobram

Campo de antigas lembranças e afectos 

não pisava   há muito    este chão mátrio

mas o tempo permanece nos retratos

que as molduras guardaram nas paredes

como o perene lugar de todas as memórias

Entro   e sei que o forno não cose já o pão

nem o azinho crepita na lareira

afugentando o frio de quantas neves

os remotos invernos carpiram no telhado

Sequer o marulhar dos rios que sob a tijoleira gasta se ocultavam

alimentando meu infantil sonho de viagens

Sem o calor de quem ergueu a casa

sobrou-lhes a distância que carregaram

e decidiram secar as suas águas

Agora   resta apenas o cheiro da última fornada

e um punhado de cinzas    desoladas