Hei-de chegar um dia à Gronelândia

 

Hei-de um dia chegar à Gronelândia

com um bouquet de rosas no olhar

e uma fogueira acesa em cada mão

para riscar a minha frágil sombra

na insensibilidade austera  do(s) deserto(s) de neve

onde o vento se acolhe na solidão do frio

Terei nos bolsos um poema de Grade

com uma “rapariga sentada, corpo torcido, sonhando com a aldeia”,

esse lugar remoto, 

cuja existência se apagou, há tanto tempo,

do mapa das nossas itinerâncias,

que nem  as aves recordarão a rota de tão longínquo voo.

As grandes migrações, sei-o há séculos,

são as que se ausentam definitivamente do coração das árvores,

sobem com/como os rios, os caminhos da sede,

entregam as raízes à profundez das águas

e se lançam no abismo de refractários passos.

Por isso, eu vou à Gronelândia desafiar os deuses

que retiram das casas os homens indefesos,

lançam barcos de angustia em inocentes mares

e festejam ainda sobre o pó das cidades

sem que um olhar de espanto se cole à sua alma.

Não sei da Gronelândia mais do que os livros dizem,

e no entanto sinto que sob o glaciar algo estrebucha e vibra,

como se um punhal de silêncio e de raiva

irrompesse entre os dedos de uma débil  criança,

para esventrar montanhas ou desenhar apenas  uma fenda de luz

que  permita afinal à fúria das palavras

reclamar para si a cor e os destroços

de quantas intempéries a neve acumulou.

Com eles sei ainda

que hei-de alcançar um dia a Gronelândia

com um ramo de cravos no olhar

e um sorriso imperecível no vértice dos sonhos

que a si próprio se baste e saiba eliminar

esta evasão endémica de barcos suicidas

que em demanda de vida se sepultam no mar.

Fernando Fitas

Amora, Novembro2015