Outro dos poemas do livro

Trago meu pai nos ombros e não sei

dizer quanto me pesa

a enorme leveza do seu nome

mas sei que cada sílaba é quase uma galáxia

atravessando o mapa de uma vida ou de uma flor

que guardei depois da tempestade

como um veleiro sem vento   resgatado

no efémero tempo de um relâmpago

Escrevo ainda seu nome na areia

onde a espuma da onda se derrama

para que minhas mãos colham o sal

convoquem aves nocturnas ou a chuva

e desenhem seus sonhos sobre a água      

Poema de inicial do livro " Alforge de Heranças" , vencedor do Prémio de Poesia e Ficção de Almada 2014,  cuja edição está agendada para Março

Memória Descritiva

Guardo da casa o perfume das rosas

erguendo primaveras no quintal

e a festiva sinfonia dos pássaros

anunciando os dulcíssimos frutos da figueira

Retenho ainda os gestos de meu pai

abrindo a porta das traseiras

pelo lado de dentro da ternura

(quando a manhã estendia os primeiros raios)

para retirar do poço o balde de água

e regar o canteiro onde floria a hortelã

Cumpria assim o rito matinal

de alimentar de aromas a vida dos que nela viviam

Solitária ficou desde o instante

em que meu pai dela se despedira

e minha mãe recolheu sua inominável ausência

no avental de luz que lhe restou

para cerzir  de saudade os dias que lhe sobram

Campo de antigas lembranças e afectos 

não pisava   há muito    este chão mátrio

mas o tempo permanece nos retratos

que as molduras guardaram nas paredes

como o perene lugar de todas as memórias

Entro   e sei que o forno não cose já o pão

nem o azinho crepita na lareira

afugentando o frio de quantas neves

os remotos invernos carpiram no telhado

Sequer o marulhar dos rios que sob a tijoleira gasta se ocultavam

alimentando meu infantil sonho de viagens

Sem o calor de quem ergueu a casa

sobrou-lhes a distância que carregaram

e decidiram secar as suas águas

Agora   resta apenas o cheiro da última fornada

e um punhado de cinzas    desoladas

De Guernica a Badajoz

           (Para que a memória não se apague da nossa memória)

        De Guernica a Badajoz

Soubemos de Guernica pelo som das explosões

assim que as naves de aço despejaram ogivas sobre as casas,

fragmentando sonhos e decepando vidas.

E pouco mais pudemos do que lamentarmo-nos

do imponente frio que se abatera, então, sobre as nossas cabeças,

deixando-nos, inclemente, o fel  da impotência.

Não eram cinco da tarde. Mas um tempo de fogo,

e um lugar tão sem tempo,

que os relógios não sabiam ainda decifrar.

Tivemos assim a certeza de que os únicos elementos de medição

se limitavam ao irregular diâmetro das crateras

e ao súbito fascínio em destruir a esperança

de quem, por suas mãos, ousou tecer, tão-só,

um casulo de afecto e liberdade.

         Por isso guardámos o pavor instalado nos olhos das crianças,

         quando a guarda investiu pelos quintais da vila

para rasgar silêncios (cúmplices e solidários)

e intimar as mães

a entrar na viagem de uma estação apenas.

Oficiantes de um culto condenável,

não eram arianos, falangistas ou mouros

os que berravam ordens de cima das montadas,

vociferando aos detidos que estugassem o passo:

Era o clamor do ódio envolto numa farda

que atirando os cavalos sobre os refugiados indefesos,

acordava fagulhas no empedrado negro da calçada,

impondo  aos moradores das ruas envolventes

o recolher urgente a suas casas.

  

Badajoz estava ali à mercê de um olhar

como se a frincha da nossa porta,

(por onde todas as manhãs o dia se levanta),

subitamente ganhasse a dimensão de uma janela

e dela vislumbrássemos o outro lado da fronteira,

divisando um cortejo de medo e sobressalto(s)  

como lâminas de angustia

tatuando na pele cicatrizes de espanto.

Não ouvimos os tiros, bem sabemos.

Somente perscrutámos

o fumo libertando-se do cano das espingardas.

Mas retivemos o som

cavo e perene

de quantos corpos

tombaram na arena.

Fernando Fitas  - inédito –Setembro 2014

         Morre-me nos lábios a água

Morre-me nos lábios a água de tanta sede oculta.

Por ela sei do rio que desperta no sangue

a cintura do fogo

e acorda nas virilhas

o indizível êxtase da luz.

Uma ânfora apenas guarda o fluir das mãos

mergulhadas no cio de todas as palavras,

e sortilégios outros que ao barro confiaram

os seculares desígnios de tão intenso lume. 

São rios clandestinos os lábios desta sede

de imaculadas águas.

Com eles ousarei, secretamente,

a transgressão das margens;

direi que me pertencem os pequenos delitos

de quantos marinheiros intentaram na areia

um cais onde aportar os abismos do corpo,

e gritarei  teu nome em cada gota ausente,

mordendo na garganta palavras interditas.

Fernando Fitas – Inédito 2014

(Exercício sobre um guache de Francisco Simões

concebido em 1992 para capa de outro livro do autor) 

Alentejo

Comove-me a branca serenidade da cal

embebedando de luz as fachadas das casas,

ancestralidade singular de quem as construiu

para habitar um tempo

eternamente feito de futuro,

onde as manhãs despertam,

no limiar das flores

que dizem das janelas,

quantos perfumes circulam nas calçadas.

Há um remoto soar de vozes em cada esquina,

como se uma sentinela permanecesse ainda

contando das searas a dimensão das espigas,

e o latido de um cão,

que ao longe reclama 

a breve companhia de um afago,

quando o vento se abraça às velhas oliveiras

na volúpia de um fogo intemporal e sábio.

Tudo aqui são raízes falando por silêncios.

Entre barros e pedras,

só o pó dos caminhos

sabe os itinerários de homens e animais. 

Eleva-se da terra um cheiro que me dilata as veias.

Este cheiro pertence-me,

este sol

tão despido como o rio

que me ofereceu a água tantas vezes,

volta-me agora a refrescar de infância.

Fernando Fitas - Inédito

Sobre uma pedra escrevo

(  (A  propósito de uma varina de Francisco Simões)

Sobre uma pedra escrevo

a claridade infinita dos teus olhos

iluminando a praia a que aportaram

todos os barcos

cansados de viagens.

Há prodígios nos dedos

desenhando na areia

inavegados rios

em busca de navios.

Em seus porões vazios apenas a memória

de outras longínquas águas

e um secreto desejo

ainda reclamando

o derradeiro pólen das palavras.

Sei-me sentado aqui

há muito tempo,

entre um templo de luz

que tudo esconde e nega

e a sedução plena da miragem,

insinuando no vértice dos lábios

um nome pelo fogo inominado.

Entardecem-me as têmporas

e as mãos

somente reconhecem do teu corpo

a volúpia do quanto recusaste.

É o instante então de celebrar-te,

deixando-te na pedra onde te escrevo,

o aroma que o mar

colocou nos teus cabelos,

para que possa, enfim,

contemplar-te.

Fernando Fitas (Portugal)

Um sheik troca tintas

Texto que encontrei numa gaveta onde costumo guardar outras coisas. 

Apesar do tempo já decorrido sobre a data em que foi escrito, permanece actual. 

Não há campo maior onde quem volta

se sinta mais ferido e humilhado

e se rebele e ouse e denuncie

o despudor notório e imbecil

de quem não sendo nada se presume

um  sheik  numa  arábia proclamado.

E nesse enlevo torpe de quem bebe

o arroto que exala e se desprende

da sua bebedeira de vaidades,

não poderá saber o verbo certo

quando o substantivo é igualdade.

Não sei se verdade é, mas há quem diga

ter-lhe fugido a mão para a pedra certo dia

quando soares falou de rio maior,

'lapsus linguae' que um UDP menor não consentia.

Contudo, esse artilheiro anos volvidos,

esquecido do disparo de seu gesto

às hostes socialistas aportaria.

Por isso aqui vos digo e reafirmo:

Não há campo maior onde aconteçam

burricadas mais vis e indecentes

e tropelias outras que por decoro não conto,

porque atentados são a quanta gente

lhe deu o beneficio do seu voto

fazendo de um troca-tintas presidente.

Eis porque vos repito sem temor:

Não há campo maior onde aconteçam

burricadas mais vis e indecentes.

        F. Fitas.  inédito 2003