Um sheik troca tintas

Texto que encontrei numa gaveta onde costumo guardar outras coisas. 

Apesar do tempo já decorrido sobre a data em que foi escrito, permanece actual. 

Não há campo maior onde quem volta

se sinta mais ferido e humilhado

e se rebele e ouse e denuncie

o despudor notório e imbecil

de quem não sendo nada se presume

um  sheik  numa  arábia proclamado.

E nesse enlevo torpe de quem bebe

o arroto que exala e se desprende

da sua bebedeira de vaidades,

não poderá saber o verbo certo

quando o substantivo é igualdade.

Não sei se verdade é, mas há quem diga

ter-lhe fugido a mão para a pedra certo dia

quando soares falou de rio maior,

'lapsus linguae' que um UDP menor não consentia.

Contudo, esse artilheiro anos volvidos,

esquecido do disparo de seu gesto

às hostes socialistas aportaria.

Por isso aqui vos digo e reafirmo:

Não há campo maior onde aconteçam

burricadas mais vis e indecentes

e tropelias outras que por decoro não conto,

porque atentados são a quanta gente

lhe deu o beneficio do seu voto

fazendo de um troca-tintas presidente.

Eis porque vos repito sem temor:

Não há campo maior onde aconteçam

burricadas mais vis e indecentes.

        F. Fitas.  inédito 2003 

Militante (apenas) de utopias

 Caçador de esperas e de sedes,    

 ou pescador apenas de utopias,

        aqui retorno agora como o vento

 para saber das pérolas do rio.

Tornara-se imperioso ser da água,

não apenas a gota que reclama

a dádiva de um sopro

quando o leito das fomes principia,

mas o azul das chuvas e a falas

que convoquem  a seiva da semente,

onde germina  a ânsia mais secreta,

de quem erguendo sonhos alimenta

vértices de fogo e ousadia.

Venho escrever nos muros as palavras,

para  desenhar um dedáleo de ventos

quando o musgo dos dias se anuncia,

e como quem retoma clandestinamente a velha harpa

aqui me reinvento, me reafirmo,

militante das coisas impossíveis,

oferecendo somente as minhas mãos despidas e tão débeis

nas quais carrego (ainda) um ramo de utopias.

Aqui cheguei descalço

só de olhar

os caminhos que há tanto me esperavam.

E recusando sempre o quanto pretendia

avancei pelos campos para beber

o eclodir do cântico dos pássaros

logo que as árvores sabem

dos primeiros sussurros

na folhagem.

No corpo

o mapa de todos os lugares

que ao largo me avistaram,

sem que houvessem logrado apenas o aceno

de um oblíquo olhar,

onde não cabe mais que um golpe de asa.

Talvez aí tenha nascido a cicatriz difusa

que à alma se colou secretamente,

dizendo mais de mim do que as palavras.

Não pretendam por isso, que fale sobre o modo

de colorir as sombras,

quando o sol incide sobre as formas e as distorce.

Sou militante apenas de meus passos,

exijo unicamente o que pressinto.

Não reivindico qualquer lâmina de água

derramando-se em tórridos desertos,

ou o sibilar do tiro que se acha

pela vertigem da presa derrubado.

Entre o disparo da bala e o seu alvo

há sempre um espaço ferido que se cala.

Eu não me calarei!

Mesmo que a voz me morra e só me reste o espasmo

de um coração de pássaro delido,

sei do bulício dos vales riscando traços de luz

na opacidade cinzenta das montanhas;

do viço da areia roçando-se nas águas;

o suspiro do ar quando toca nos lábios

da mais pura mulher

e a subtil ternura da corola dos cardos

pelo orvalho.

Todos eles me habitam

como o silêncio instiga a transgressão no fruto das searas,

assesta de raiva as hastes dos espinhos

e sussurra revoltas tão antigas

que as mãos dos camponeses preferem olvidar.

De todos  retenho  secretamente a alquimia

onde repousa eternamente o sortilégio

que me tornou um militante (apenas) de utopias.

Inquieta-me a arrogância das montanhas

Inquieta-me a cinzenta arrogância das montanhas

espreitando há dois mil anos o bulício dos vales,

(qual águia intemporal tombando sobre as casas),

como se a sua sombra intimidasse as chuvas,

impedisse as flores de romper entre as pedras,

ou proibisse as subterrâneas águas

de construírem asas em seus lençóis freáticos. 

Há ofícios tão velhos e tão gastos

que parecem eternos.

Contudo tão inúteis quanto o pó sobre a estrada,

ou as cinzas de um lume que há muito se extinguira.

Não sabem das carícias entre a terra e as ervas,

os afagos trocados entre as aves e o vento,

os olhares de onde emerge o cheiro da liberdade…

Sabem unicamente da arrogância vil

que a si se concederam

porque apenas conhecem a vocação das lavas.


Fernando Fitas - Inédito 2014

Sofia entre o lajedo

Quiseram matar-te uma segunda vez;

soterraram-te os ossos entre as pedras

para que a livre geografia das palavras

definitivamente se apagasse

e não pudesses voltar a ser do mar

a menina que houvera proclamado

Navegações e Ilhas na comunhão das águas.

Presumiram talvez que sob a pompa

com que te encarceraram no lajedo

oculto ficaria o eco do teu canto.

Não te souberem ler estes que hoje

pretendem apagar a tua voz

fuzilando-te, assim,  cobardemente

como os que foram fuzilados em vigilas sem data.

Permaneço - Luísa Basto canta Fernando Fitas

Sementeira - Fernando Fitas, diz Fernando Fitas

Poema de Amor Maltês