A memória e os barcos

A figueira no muro

Não deixes que te roubem a memória

   

Beija a flor assim…

 Beija a flor assim, suavemente,

  guarda nas mãos  a  urze, o trigo, o feno;

  pousa os olhos na haste recurvada:

  

  bebe, então, o perfume, liberta a voz,

  lograste finalmente a madrugada.

  Ergue depois o tronco, afaga o rosto,

  deposita a semente, lavra a terra,

  acaricia o pão e prova o vinho;

              

  leva os dedos aos lábios, respira  fundo,

  e teus serão o pólen e os caminhos.

  Deixa o espasmo crescer na/em tua boca,

  solta ainda um aceno ou uma lágrima

  se uma espécie de fogo se insinua:

                      não retenhas o sangue que te incendeia as têmporas                                               

  e todas as bandeiras serão tuas.

                 

 Por fim, descruza as pernas, estende os braços,

 dança sobre ti mesma, rodopia,

 como se fosses águia ou mariposa.

 No esvoaçar dos teus cabelos, sabe(s)?,

 é que se eleva o vento, o mar, a rosa.

                                           

                    Fernando Fitas/2016

                                                                                

   Aquece as minhas mãos

Aquece as minhas mãos nos teus joelhos hoje.

Há nelas o ruído de um frio perturbando o silêncio,

o rumor de um gemido subindo pelo sangue,

o estilhaço de um grito ferindo na garganta

e um nó no pescoço, por dentro da ausência,

que dói até aos ossos.

É nas mãos este frio. Morde a pele e as veias como cães sem destino;

pelo sangue se interna rosnando suas fúrias

para suster a presa e afiar os dentes.

Tão ávido de morte, de gelo se contenta,

mas não sabe, contudo, que os frutos em teu ventre

se alimentam de sílabas fraternas

que adejam primaveras no vórtice da língua

e doam à cidade solidários jardins.

Fita-me bem nos lábios e saberás ainda das flores

que nasceram das pedras,

reclamando a luz de quantas velas confiaram seu derradeiro ofício

à  suprema missão de outorgar afectos

e preservar vestígios de ternura

na improvável  memória da calçada:

São flores que extravasam a solidão de um verso,

com pétalas que explodem no coração da(s) rua(s);

sobem como perfume à altura dos olhos

e desprendem os rios escondidos sob as pálpebras,

restituindo aos lábios a única palavra

que recusando ocupa o horizonte branco da saudade.

Fernando Fitas                Novº. 2015

Foto: Internet

  

Deixa a fala espraiar-se

Deixa a fala espraiar-se em teu olhar,

deitar-se nas palavras quando a boca se cerra

para conferir aos dedos o domínio da sombra, a leveza da luz,

ou apenas o rasto que do silencio emerge,

deixando na memória a rosácea lembrança de um fogo sobre a pele.

Excedentária é somente a semente sem fruto,

o possível lugar que ao abandono oferece

o viço da flor que houver em nossas mãos.

Tudo o resto é eterno como um beijo na água;

uma espiga de trigo cegando de amargura o gesto da colheita;

uma cortina abrupta de vento nos cabelos;

a rectilínea ausência que o coração das aves empresta  a cada voo.

Quotidianamente embrulhamos desejos

no lençol da infância,

com a  secreta esperança de adiarmos a morte indefinidamente.

Assim coleccionamos vestígios e destroços;

acumulamos raivas, revoltas e cansaços

e o suave veneno que nos impede os braços

de disparar num sopro os estilhaços de rosas

nas vitrines dos bares aonde não entrámos,

mas onde celebramos afectos e ternura  

erguendo nossas taças.

Recusa-me contudo moratórias

que intentem soterrar o rio ainda na nascente

ou adiar o resgate de quantos sonhos e  pão

colocamos sobre a mesa.

Não é este o instante de conceder aos olhos a demora finita

das trágicas noticias que os jornais nos revelam.

  

Quem carrega a espingarda nunca assesta o disparo,

não cede sua mão para soltar o tiro,

porque em seus pés de chumbo se cumulam disfarces

de (in)veneráveis ritos,

que apenas reconhecem

(entre a fuligem espessa que seus gestos ilude)

a arrogante sombra do poder  dos cifrões.

Morte ominosa esta, que despedaça vidas

na insuspeita inocência da(s) calçada(s)!

Não deixes que a sombra de um petardo pese nas tuas pálpebras;

um pássaro nocturno venha exibir a presa

na interdita superfície da janela,

ou um ruído ignóbil incomode as flores

que as crianças semeiam à beira de um sorriso.

Por elas, não te cales! Bebe-lhes cada gesto.

Ergue os olhos e sonha. Compulsivamente.

Mesmo que os pulsos sangrem. E nada mais te reste

do que a  fala que habitará em teu olhar  - eternamente.

Autor: Fernando Fitas        Novº 2015  

( foto: Internet)

O Silêncio da Fala

Antes que um resíduo de vento se insinue sobre as árvores

e não seja mais do que nudez e abandono

o que seus ramos falam,

eis-me aqui:

exposto à delituosa corrosão do silêncio,

para saber de cor o respirar das rãs numa lagoa seca,

o sussurrar dos fenos quando o fogo da lâmina

subitamente lhes decepa o caule,

ou o ruído da sombra num campo abandonado.

Poderá vir a chuva reclamar penhores desconhecidos

que a caducidade das folhas  ignora.

Estou aqui como um louco ou um mendigo,

a quem roubaram a tranquilidade diária do hospício

ou a amável companhia de uma esmola de sol.

Um bando de aves chega para atestar que a solidez dos ramos

conhece mais da terra que a semente.

É no vício do olhar que explode suas asas

e as folhas se oferecem ao bulício da queda.

Uma mulher suspende o andar junto à margem do rio.

Sabe talvez que alguém se banhará algures nas suas águas

quando chegar o verão,

para guardar na pele a essência das flores e dos arbustos

que perfumaram  um dia (a) sua infância.

Não tenho porque temer.

As minhas mãos abertas procuram nas palavras

o primitivo som do breve aceno

que seu perfume antigo espalhou no meu casaco,

emprestando a meus dedos,

inebriados de prodígios e  sonhos,

a luz de todas as florestas onde ninguém ousou entrar.

É nas palavras que o tempo se dissipa e encontra refúgio.

É com elas que diz da solidez das pedras;

a dureza versátil do barro,

a matricial temporalidade das flores

num campo minado de raivas e afectos.

Guardai a minha fala assim que o rio transborde

e as margens se aconcheguem  à caricia das águas.

Nela haverá, ainda a polifonia de todos os naufrágios   

que as marés testemunham e os deuses ignoram

- tão ávidos de sede, como o vinho dos mortos,

tão prenhes de eternidade que nem o céu vislumbram.

Fernando Fitas            Novº. 2015